Joël Bastard: VIENT DE PARAÎTRE

Bâton Rouge

Sans carte d’état major en ces terres rouges aux confins de la Franche-Comté, les éclats d’un pays, d’une errance, d’une écriture en marche au pas des arbres, des herbes et des visages. Au pas des livres ouverts en chemin, ceux de Xavier de Maîstre, d’Elisée Reclus, de Jacques Lacarrière, de Wang Wei et de bien d’autres. Au pas des villages traversés, des monts et des forêts. Au pas des infimes découvertes qui font le monde : un oiseau, un buisson, un fragment de mémoire, un bouton de culotte, un magnolia, des trappeurs de petites bêtes, un grand buveur de Négrita ou les yeux verts de Béatrice …

Bakofè

Bakofè, un poème écrit à Ségou Koura au Mali, au bord du fleuve Niger. Bakofè veut dire Derrière le fleuve en Bambara.

Un oiseau comme poignardé, Gonolek de barbarie, se pose à ma fenêtre dans un acacia jaune de fin de spectacle. Il conserve en sa poitrine insupportable pour nos yeux tous les battements imperceptibles du jour. Soulèvements d’un duvet sanglant pour de légères pressions sur la cornée. Le soleil se pose aussi sur le toit d'un camion bleu. Nous ne ferons pas l'économie de cette couleur garée dans la grisaille des immondices contre un mur en banco flamboyant. Puis, le Gonolek me fixa dans ses yeux. Me vola, pour m'emporter derrière le fleuve.

Casaluna

Pas un livre dans les niches ombragées du grand chêne. Dans la circulation lente de ses racines rugueuses en l'air surchauffé. Pas un livre près de la fontaine. S'ouvrent seulement les ailes d'un papillon hospiton cousin du flambé. Son ombre est un filet d'eau espérant l'envolée. Pas un livre à cheval sur la porte du jardin. Pas un livre au barracòne des brebis dorées. Ni dans la pente de San Biaggiu s'écroulant chaque jour dans la Casaluna. Pas un livre dans les filets que l'on retire de l'aube.

Le sentiment du lièvre

Plusieurs départs de terrier. Avec au fond le constat de la roche. Comme en fin de phrase. Le retour sur soi. L'errance à nouveau. La nuit sur le dos. Le jour dans les pattes. Les épaules. Les hanches. Les poumons de la forêt sur la route. Ne cherche pas tes mots. Ils sont dans ta bouche, occupés à d'autres démangeaisons. Dans le boucan des becs, des plumifères excités et des apparitions qui pointillent l'atmosphère.

Le craquement d'un arbre. Au point où nous en sommes. Peut être le poids supplémentaire d'une feuille gorgée d'eau.

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VIENT DE PARAÎTRE