Joël Bastard: DES ENCRES

Aux Éditions Esperluète

Une seconde et tout bascule. Dans leur voiture, Saïd et Zacharie volent. Il y a l'avant, le camping sur l’île, les jeunes dont ils s’occupent, la bagarre et la course-poursuite. Il y aura l'après, au village, le rassemblement autour de l'événement lunaire que la télé relaye et qui occulte l'instant présent. Une seconde qui s'éternise et accentue le décalage entre le fait divers et le fait historique, entre les gens d'ici et ceux d'ailleurs. Une seconde pour que notre attention versatile projette dans le même plan séquence la lune qui brille pourla terre, l’homme qui la foule du pied et ceux qui rêvent de montrer à quelques adolescents le monde et ce qu'il est possible d’y faire.

Aux Éditions La Passe du Vent

Le chasseur de primes ne doit pas s’attacher à son employeur, ni au pays qui l’héberge, sous peine de troubles affectifs et de manques trop prégnants. Il risque de baisser sa garde et de ne plus prospecter l’univers en quête d’autres horizons. Alors, il jongle avec l’absence, ironise tendrement sur la précarité des sentiments. Lorsqu’il trouve un nouveau chantier d’écriture, il vide ses yeux et son esprit pour faire de la place à la nouveauté. Bien entendu il s’use comme s’use toute masse musculaire. De retour au foyer, sur la scène du repos, s’avancent vers lui les traces anciennes.

Aux Éditions Lanskine

UNE CUISINE EN BRETAGNE

Récit

L’errance des esprits est au cœur du voyage, entre deux points dessinés sur la carte. On se prend ensuite les pieds dans l’illusion du cadastre. On trouvera sans difficulté le chemin pour une porte à pousser de sa main froide, la chaleur est à l’intérieur du clos. Une fois assis dans le fauteuil avancé par l’ancien maître, on pourra se perdre une nouvelle fois dans la montagne accrochée au mur et dans la cascade d’eau claire qui goutte dans l’évier.

Je dois dire à mon père qui ne m’entend pas, profitons-en ! Il fait froid en cet endroit de la terre. De la grêle et du vent. Je m’en sors mal avec le corps infini des femmes. Je t’attends sur le banc que je suis en train de construire. Un peu de repos ensemble ne nous fera pas de mal. Le ciel est noir, plein de frissons, et c’est le tien pour toujours ici. Tu en connais les clefs brûlantes de lumière et toutes les serrures obscures.

Aux Éditions Lanskine

Capitaine- Construire un pont au-dessus des terres. Au-dessus de l’eau. Au-dessus des ombres rampantes de la nuit. Au-dessus des regards fous. Au-dessus des marais putrides. Marcher à sec, longtemps. Au-dessus des jardins et des toits. Sergent- Oui Capitaine. Et ce pont, quelle longueur ? Quelle largeur ? D’où à où ce pont, Capitaine ? Capitaine- Bien au-dessus des petites lumières ridicules, pauvres pépins de melon égarés dans la nuit. Bien au-dessus des petites chaumières aux odeurs de tripes et de choux farcis de tripes et encore de choux, les volets clos sur la puanteur. Construire un pont qui partirait de là, il regarde ses pieds, et irait là, il fait de grands gestes, puis là, là, là. Il passerait par là. Traverserait ces terres-là-bas, reviendrait par ce côté-ci, longerait cet aplomb de roche, s’enfoncerait dans la forêt, gagnerait les mers que nous possédons. Sergent- C’est grand Capitaine !

Bâton Rouge

Sans carte d’état major en ces terres rouges aux confins de la Franche-Comté, les éclats d’un pays, d’une errance, d’une écriture en marche au pas des arbres, des herbes et des visages. Au pas des livres ouverts en chemin, ceux de Xavier de Maîstre, d’Elisée Reclus, de Jacques Lacarrière, de Wang Wei et de bien d’autres. Au pas des villages traversés, des monts et des forêts. Au pas des infimes découvertes qui font le monde : un oiseau, un buisson, un fragment de mémoire, un bouton de culotte, un magnolia, des trappeurs de petites bêtes, un grand buveur de Négrita ou les yeux verts de Béatrice …

La clameur des lucioles par delà les bières noires. Yépa, les bas déchirés, nettoient les pare-brise pour quelques piasses. La musique, de porte en porte, fait son chambard commercial. Des indiens vendent des laines multicolores. Dans une cave, l’on tatoue un lynx sur l’épaule endolorie de Bridget. Yépa et Bridget ne se parlent pas. Durant leurs études au collège Brixen, elles ont pourtant fréquenté le même jeune amant. Il portait dans ses veines 10% de sang indien et n’en parlait à personne. Cette moyenne nationale était pour lui insignifiante. Yépa le trouvait immature. Ils ont aujourd’hui des enfants dans l’informatique et font des voyages en Europe pour un peu de chaleur et boire du vin français ou italien au bord de la mer.

Les campagnes contiennent en leurs lumières pauvres des mots plus doux qu’une caresse. Aussi des hurlements de détresse adressés à personne. Reviendra t-il cette nuit hurler sous ma fenêtre, l’homme jaloux et ravagé d’imaginer sa femme écartée sous un autre. Les campagnes contiennent en leurs lumières pauvres des enfants nus qui bégayent devant un père qui passe, d’une pièce à l’autre, en guettant une proie sur laquelle fondre en larmes. Les campagnes contiennent des mains cassées aux doigts perdus dans les copeaux... Les campagnes nous contiennent, à la vie, à la mort. Le ciel aura beau faire pour nous sortir de là avec ses fantaisies colorées, ses lumineuses trouvailles. Ses portes secrètes au couchant. Rien n’y fera. Nous resterons en nos murs emmiellés de crépuscule et, fermant la porte derrière nous à l’infini, nous donnerons notre cœur à ceux qui demeurent là. A l’intérieur de l’antre noir.

Bakofè

Bakofè, un poème écrit à Ségou Koura au Mali, au bord du fleuve Niger. Bakofè veut dire Derrière le fleuve en Bambara.

Un oiseau comme poignardé, Gonolek de barbarie, se pose à ma fenêtre dans un acacia jaune de fin de spectacle. Il conserve en sa poitrine insupportable pour nos yeux tous les battements imperceptibles du jour. Soulèvements d’un duvet sanglant pour de légères pressions sur la cornée. Le soleil se pose aussi sur le toit d'un camion bleu. Nous ne ferons pas l'économie de cette couleur garée dans la grisaille des immondices contre un mur en banco flamboyant. Puis, le Gonolek me fixa dans ses yeux. Me vola, pour m'emporter derrière le fleuve.

Casaluna

Pas un livre dans les niches ombragées du grand chêne. Dans la circulation lente de ses racines rugueuses en l'air surchauffé. Pas un livre près de la fontaine. S'ouvrent seulement les ailes d'un papillon hospiton cousin du flambé. Son ombre est un filet d'eau espérant l'envolée. Pas un livre à cheval sur la porte du jardin. Pas un livre au barracòne des brebis dorées. Ni dans la pente de San Biaggiu s'écroulant chaque jour dans la Casaluna. Pas un livre dans les filets que l'on retire de l'aube.

Plusieurs départs de terrier. Avec au fond le constat de la roche. Comme en fin de phrase. Le retour sur soi. L'errance à nouveau. La nuit sur le dos. Le jour dans les pattes. Les épaules. Les hanches. Les poumons de la forêt sur la route. Ne cherche pas tes mots. Ils sont dans ta bouche, occupés à d'autres démangeaisons. Dans le boucan des becs, des plumifères excités et des apparitions qui pointillent l'atmosphère.

Le craquement d'un arbre. Au point où nous en sommes. Peut être le poids supplémentaire d'une feuille gorgée d'eau.

NOTES DE LECTURE

D'Angèle Paoli sur CASALUNA, Terres de femmes
D'Emmanuelle Caminade sur CASALUNA, L'or des livres

De Bénédicte Giusti Savelli sur Musanostra
De Jacques Josse sur MANIÈRE, Remue.net
De Jacques Fusina sur MANIÈRE , Musanostra
De Jacques Josse sur DERRIÈRE LE FLEUVE, Remue.net
De Xavier Bordes sur CE SOIR NEIL ARMSTRONG MARCHERA SUR LA LUNE, Traversées
De Jacsques Josse sur CE SOIR NEIL ARMSTRONG MARCHERA SUR LA LUNE, remue.net
De Jacques Fusina sur CE SOIR NEIL ARMSTRONG MARCHERA SUR LA LUNE, Musanostra
De Xavier Bordes sur BAKOFÈ, Francopolis
De Bénédicte Savelli sur CASALUNA, Musanostra

De Paul de Brancion sur CHASSEUR DE PRIMES , Terres de femmes

De Marc Pautrel sur CHASSEUR DE PRIMES, blog de Marc Pautrel
De Georges Guillain sur CHASSEUR DE PRIMES Les Découvreurs

De Jacques Josse sur CHASSEUR DE PRIMES Remue.net

De Paul de Brancion sur CHASSEUR DE PRIMES Terres de femmes

Georges Guillain en reparle CHASSEUR DE PRIMES LES DÉCOUVREURS

Frédérique Germanaud sur JOURNAL FOULÉ AUX PIEDS, atelier du passage
Xavier Bordes sur JOURNAL FOULÉ AUX PIEDS, Traversées

Angèle Paoli sur UNE CUISINE EN BRETAGNE,Terres de femmes

DES LEZARDS, DES LIQUEURS,

de Jean-Paul Gavart-Perret

ET DES LIENS

DES ENCRES